Era uma vez um carnaval, porém, não era um carnaval qualquer, não. Tinha um jeitão de... de... como poderia dizer... ah, já sei... com jeitão de partida de futebol! O nome era por demais sugestivo: Copa! Ora, todos sabem que melhor que a copa só a cozinha... E não era uma copazinha mixuruca, nem copaíba, nem Copacabana dessas que a gente vê por aí... era a suprema copa, a magnânima, a disputada e incomparável Copa do Mundo. O nome, evidente, já diz tudo: temos que Coparticipar!
Entretanto, ao invés do cinza concreto de uma passarela-sambódromo, à guisa de uma quiçá proposta ecológica, no meio do gramado — nem importa se tal grama seja ou não artificial — de um iluminado campo de... futebol, claro!
Está feita a Mardi Gras! E, para abrir a festa, Zakumi, o Rei Momo desse carnaval, mascote dessa Copa, um leopardo com cara de “emo”.
Os torcedores, grandes mantenedores da imensa festa popular, vindo de todas as partes do mundo — bloco dos endividados e bloco dos endividandos (ou não...) — distribuem-se nas arquibancadas. São foliões animados — muitos à custa de goles de cerveja (somente da patrocinadora Bud...) — com sorrisos máscaros, de bochechas inchadas de soprar longas cornetas zoadentas (as vuvuzelas africanas), outros com perucas coloridas, suores que brilham como lantejoulas, fantasias variadas, crianças na cacunda, todos à espera da passagem de ricos cordões (põe ricos nisso!!!) que, enfileirados, logo saem de estratégicos túneis em mãos dadas. Os “bafana bafana” (ou “Hakuna Matata”?) de nossa América tropical imediatamente se postam com a mão no peito a disfarçar o canto pátrio de um hino cuja letra é tão linda quanto desconhecida: “verás que os filisteus não fogem a luta!” Veremos?
Como escolas de samba, os times desfilam, uns por terra, outros pelo ar. O enredo é um só: “A taça do mundo é nossa!” Em vez de Mestre-Sala, Ponta-de-Lança; de Porta-Estandarte, o Centro-Avante. Apito de um lado, bandeirinha de outro. De repente, a uma bola, vejam só, uma coisinha aparentemente tão insignificante, a atenção de bilhares de pares de olhos — uns mais abertos que outros — num mesmo momento convergem. Na geral de Soccer City, ou mesmo no sofá, para aqueles que ficaram em casa ou na velha churrascaria (básico esquema-espetinho...), não importa, a batucada e as gritarias atentam à alegria desprezando, por tensos momentos dramááááticos, a melancolia, quase triste, das misérias daqueles que inda choram, ou dos que sorriem banguelas diante do insucesso em ruas descalças e enlameadas, disfarçadas por varais de fitinhas de plástico e a cal fininha verde e amarela, vítimas da promoção daquela emissora de tevê que os esperançou de levar aquela ruela à África do Sul...
Deve rezar na cartilha de toda boa Copa: é a celebração da vida e da união dos povos do planeta em prol da paz mundial. Honrosa proposta... Mas é a busca incessante de prazeres que move os desprendidos foliões desse carnaval. “É melhor ser alegre que ser triste. Alegria é a melhor coisa que existe. É assim como uma luz no coração.”*
Nosotros brasileiros, heróicos sobreviventes e galhofeiros de plantão, deixamos a dor esperando em casa, embaixo do travesseiro, esfriando na geladeira — às vezes à cama —, no espelho do banheiro, na cueca que fizemos de pano de prato e comemoramos a NOSSA vitória.
É emocionante perceber que também o medo do rebaixamento, ou da eliminação da sua escola, ou de seu time, faz com que alguns de nós, românticos, fechem-se em copas e chorem lágrimas dificilmente vertidas em momentos de fome, de miséria, de morte ou de tragédias. É um sofrimento exclusivo para momentos abnormes. A Psicopalogia deve ter explicação...
Mesmo assim, como inventaram as micaretas, carnavais fora de época, que nada mais são que “nostalgias” das passageiras alegrias do “carnaval que passou” até o despertar de que “nada será como antes”, o etnofutebolistas criaram os desanimados “Amistosos” que, da mesma forma, chegaram-nos com a missão de não nos deixar esquecer que mesmo sofrendo se é possível comemorar. De preferência entre nós mesmos, para tudo ficar em família...
Ao final desse imenso carnaval, o mundo volta a ser como antes, sem confetes (a não ser diante de patrões) e serpentinas. Os Pierrôs apaixonados, tristes e taciturnos, continuarão a escrever crônicas para o jornal sabendo que sua eterna Colombina nunca as lerá, pois tem olhos fitos nos solares olhos de jovens Arlequins que continuam fazendo pegas nas noites à beira-mar entre os séquitos de magros torcedores com bandeiras amarradas ao pescoço a arrastar as poeiras das calçadas sem cadeiras, sem marchinhas nem vitórias que valham a pena viver ou lembrar. E seja, sempre, o que Deus quiser “porque o samba é a tristeza que balança/E a tristeza tem sempre uma esperança/A tristeza tem sempre uma esperança/De um dia não ser mais triste não.”*
(*) Samba da Bênção, de Vinícius de Moraes e Baden Powell
Raymundo Netto que já está começando a gostar desse negócio que chamam de futebol.
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