"Literatura Cearense versus Brad Pitt", de Raymundo Netto

Noite de lançamento de livro. O secretário da Cultura fez-se presente, assim como o responsável pelo equipamento cultural e o coordenador de Literatura, além de diversos escritores, amigos e familiares do autor estreante, colega de faculdade do secretário, de todo nervoso e satisfeito pela honraria aos olhos das autoridades e personalidades ilustres do meio dito intelectual da província.

O secretário abriu a solenidade esquivando-se do protocolo. Discorreu numa voz frouxa, escorregado em sorrisos tímidos, sem abusar dos velhos jargões da veia e dos excessos vocabulares e loas tão apreciados pelos panegiricais aspirantes a estátuas, revelando a intimidade para com a “estrela” da noite, um grande e enfatiotado desconhecido de todos, que naquele momento se ia por ali ralhando em cochichos com a companheira que o convencera ao uso daquele terno, enquanto nem o próprio secretário, visse ali, o fazia. Ela, no entanto — a mulher sempre tem mais razão e se não tiver é melhor que tenha —, desdenhava batendo-lhe as caspas dos ombros: “Errado está é ele! Como pode, um secretário... Não tem mulher em casa, não, é?

As palmas fluíram no primeiro engasgo do homem, garantindo o ponto final. O secretário, que nem era candidato a nada, misturou-se à plateia, conhecesse um a um de seu ninguém, estampando a carranca denteada às máquinas fotográficas de adolescentes e aos incômodos celulares a deixar todo mundo com a mesma cara de borrão.

O seu auxiliar, na esperança de receber ainda das sobras da ovação de seu antecessor, pôs-se a repetir, noutras palavras, tudo dito antes sobre o amigo do secretário, embora de forma mais vibrante, como sói um bajulador-mestre sabe cumprir: era o autor pessoa querida, da melhor cepa, intelectual de primeira linha, quiçá um novo Machado de Assis da Sociologia. Ao final, recebeu palmas modestas, mas, o mais importante, o abraço acolhedor e compreensivo do seu secretário.

O coordenador de Literatura foi mais cerimonioso, ao disputar a atenção do chefe que precisou de ajuda para largar-se do grudento assessor quase a rasgar-lhe o peito. Em posição solene, discorreu sobre a importância do livro — não daquele, porque dali ninguém o lera — e do momento para a história cultural do estado. Com um sorriso ao canto da boca remendou uma fala de meritória dúvida sobre termos a primeira academia de letras do Brasil, encerrando assim completamente seu repertório historiográfico, ao repetir isso ainda umas três vezes até concluir com uma frase numa língua que ninguém reconheceu, menos entendeu, mas aplaudiu.

O autor “então-era-aquele” foi convocado. Leu umas quatro laudas de seu improviso repleto de lembranças do pai e da mãe, da professorinha da alfabetização, de louvor a Nossa Senhora e de agradecimentos à mulher, companheira de tudo, maior crítica e incentivadora, ali, ao lado, a esfregar o olhar úmido e a contrair os lábios em promessa de beijo. Muita emoção!

Em ato democrático, facultada foi a palavra, e, para desespero do público, na ânsia do requentado coquetel, um dos participantes, outro desconhecido de todos, tomou o microfone. Iria, sim, falar. O rapaz, jovem de nem trinta, apertava o nó da gravata — usava jeans e botas (?) — e cumprimentou a todos em voz grave. O motivo de estar ali era simplesmente aproveitar a ocasião para dar a boa nova: era também (mais um) autor cearense. Escrevia desde a meninice e, agora, finalmente, teria recebido o justo reconhecimento. Uma obra sua chegara aos Estados Unidos. Um diretor famoso, o Coppola, comemorava. Escrevera já o roteiro daquela joia tropical a ser filmada no melhor estilo Hollywoodiano, aspiração de Oscar. De mais, já era certo, enfatizou, o contrato com o Brad Pitt para o papel principal.

As palmas admiradas tomaram conta da noite enciumando o secretário a também aplaudi-lo desmotivadamente. Correram-lhe para cima, inclusive o opaco amigo do secretário a oferecer-lhe, gratuitamente, exemplar com dedicatória especial do novo livro: “Entregue ao sr. Copolla. Sou fã dele!”

Dias e burburinhos depois, confirmada a suspeita: aquele rapaz era mesmo um maluco, um doidivanas, um bronco delirante. Sequer sabia escrever o próprio nome. Foi preso ao caminhar pelado, alienado de tudo e clamando por um tal “Brad”, no calçadão da beira-mar.

Aloucado, pode ser, mas que teve os tais privilegiados “quinze minutos de fama” em que conseguira ele ser ouvido e aplaudido pelos dublês de autoridades e intelectuais da nossa desprezada e legítima cultura cearense.

Acredite se quiser...