"Peso Leve", de Raymundo Netto para O POVO

 “Como é gostooosa!”. A fala saía lenta, quase soletrando, ilustrada em sorriso malicioso por um dos rapazes da turma de “pesos pesados”, os saradões daquela academia de ginástica. Os demais colegas, em círculo, aprovavam, como calangos, com a vazão de outras palavras e observações pervertidas sobre aquela mulher, uma Vênus a reinar naquele Olimpo cafuçu.

Úrsula, em seu desfile e graça, ouvia tudo, percebia os olhares, sabia ser cobiçada, e achava justíssimo, afinal, muito bela, seu corpo era até confessamente invejado pelas colegas que repetiam a bulir em seu relevo tonificado por Deus: “Amiga, ah, se eu tivesse um corpão desses...”

Nas suas despretensiosas passagens pelas fuças dos rapazes – suor descendo-lhe o pescoço, a blusa fina encharcada, a retaguarda que era quase uma bateria de Escola de Samba – era de costume as cantadas, os convites indecorosos, a oferta de números de celular.

Contudo, o que nos importa saber é que, logo ali do outro lado desse salão, encontramos outra pessoa, um homem muito magro, comprido, feio até, do time “peso leve”, daqueles que mais repetem do que puxam ferro, que não chamam nenhuma atenção num ambiente desses, nem a nossa, não fosse por uma particularidade: é ele o marido de Úrsula!

Sim, Leopoldo, no passado não distante, num ato de coragem despropositada ou durante uma oportuna vantagem de momento, conseguiu levar Úrsula ao altar. Mas, para resumir, ela seria profundamente infeliz nessa união. Não admirava o marido, não curtia a sua companhia, não sentia por ele a mínima atração. Achava mesmo que estava era doida quando consentiu nesse casamento, para ela, uma expiação.

Ali mesmo, naquela academia, só chegava sozinha, ele que fosse depois, não queria ninguém no seu pé. Pior: não permitia que lhe dirigisse a palavra, pois as pessoas – que nem sabiam serem eles casados – poderiam achar que ele a vigiava: “Não me envergonhe, senão eu não sei do que serei capaz!”

Leopoldo a obedecia fiel e mansamente. Evitava falar com ela e assistia com muita resignação aos olhares lascivos sobre aquele corpo que, até então, achava possuir. Por outro lado, compreendia os rapazes, pois ele também o desejava e, há tempos, não conseguia sequer aproximar-se sem o risco de morte.

Noite dessas, estava ela inconsolável, buscando roupa para ir a um shopping. Insatisfeita, quase chorava, diante da constatação das “malditas celulites”. Leopoldo, com a meiguice de uma mãe, tentou contornar: “Meu bem, só quem acha celulite é mulher. Homem não repara nisso, não...” Para quê? Ela começou a agredi-lo com cabides, porta-retratos, vasos e o que mais tivesse a mão: “Saia daqui, cafajeste! Você não entende nada de mulher meeesmo!!!” Então, mais uma vez o marido se recolhia, rabinho entre as pernas, e voltava ao trabalho, a sua cachaça de esquecer a vida de rejeição e humilhações impostas pela mulher amada.

Tanto trabalhou e produziu que um dia foi chamado pela Diretoria da empresa. Ganhara um aumento, uma promoção, proposta de morar no exterior. Naquela noite, nem dormiu.

Na manhã seguinte, Leopoldo estava na academia, quando, subitamente, Úrsula atravessou ligeira o Salão sem dar a menor bola para o grupo de rapazes, e se dirigiu a ele carinhosa, trazendo-lhe um squeeze de água gelada. Deu-lhe um beijo, um abraço apertado, disse que não fosse embora sem ela, e voltou às máquinas.

A turma de rapazes não entendeu nada. Eles olharam basbaques para aquele nunca notado fiapo de homem: como? quando? por quê? E nós?

Leopoldo olhou para eles e, pela primeira vez, abriu um sorriso luminoso e seguro. Mirou aquela mulher linda, soberba, desmanchando-se em suor divinamente perfumado no reles colchonete e, voltando-se aos rapazes, balançou a cabeça com desdém: “Celulite demais!”