"Para Onde Foi a Literatura (Cearense)?", Raymundo Netto para O POVO (12.12)

... então que Roland Barthes e o seu editor Maurice Nadeu deveriam estar tomando uma caipirinha despretensiosa na calçada de um bar de copo sujo, ao lado do Bois de Boulogne cabeça-chata, quando Nadeu nadou e disse: "Para onde vai a literatura?" Barthes, que é rapaz sério, fuzila: "Para a sua perda!"

Ficariam ali entreoras, sob a proteção de são Gay-Lussac, a travar uma batalha de sexos angelicais, não fosse o desenlace blanchotiano que surgia pintado de vidro no fundo da garrafa: "Vai direito a si mesma. Direito à sua essência, que é a sua desaparição!"

Encoberto pela página do "Quinzaine Littéraire", Nadeu folheava Marquês de Sade quando revelou: "Bonito isso, mon ami: 'desaparição'"!

Pois é, Dizem que os Cães Veem Coisas, mas nem eles viram aonde foram parar as disciplinas optativas de Literatura Cearense I e II da Universidade Federal do Ceará. Provavelmente, graças aO Semeador de Ausências, mais um semestre de Portas Fechadas... Desaparição? "Podemos dizer que existe o SER porque existe o NADA?", berrava uma frágil mosquinha num copo de leite azul.

Barthes, num semiócio óbvio e obtuso, pondera que se a morte do autor é o nascimento do leitor, a morte do leitor o que é? Violação? Nadeu olhava para o céu imenso e insignificante e, numa solidão essencial, imaginou uma escrita do desastre cair do azul, como haicais, em doces Lanternas Cor de Aurora...

Há quem diga que na Minha Terra, se falar numa literatura cearense é como encravar à profana cabeça uma Coroa de Rosas e de Espinhos. É só esperar: A Machadada vem certeira!

"Maldita, a literatura é mal dita!", insistia a mosca a tocar piano no salão das fuças de Barthes.

Eu mesmo soube na semana passada que uma amiga, formada em Jornalismo e estudante de Letras, procurou um orientador para seu trabalho de pesquisa sobre Oliveira Paiva. Falou com algumas pessoas, conversou aqui e ali até encontrar quem a orientasse... em Belo Horizonte de Minas Gerais. Disse-me que o pretendente mineiro a orientador quedou-se fascinado pelos movimentos literários do Ceará no século XIX. Curioso, não? Mesmo acreditando que Homem Não Chora, mas em seu Coração de Menino os olhos Dolentes teimam em derramar as Lágrimas de um Crente. Assim, se vão jovens pesquisadores, feitos Aves de Arribação - "o cearense tem que voar pra fazer seu ninho" -, para construir  nO País dos Ianques o que poderia naturalmente construir na sua aldeia, não fosse o profeta de sempre desprezado em sua terra. Tem nada não, Cante Lá que eu Canto Cá, e, De Sonho em Sonho, nós vamos engabelando essa Senhora desaparição.

"Não Há Estrelas no Céu...", reparou Barthes em Exercícios de Contemplação num fragmento de um discurso amoroso.

"Nem Nada de Novo sobre o Sol", arremata Nadeu, já acostumado em retirar tesouros do Inferno e enfadado com tanto marasmo nesse Latifúndio Devorante, a tomar no corpo a suA Noiva do Tempo, diante da Tentação submissa Onde Repousam os Náufragos, Na Última Curva da Esperança, feito Poesia Perdida, em busca de voltar para suA Casa, essa Terra Bárbara com  Alma Ansiosa de Musa Risonha a luminar Sugestões ao Luar.

E nessa Conversa Fiada, iam amolando a língua na fofoca míope das Cenas e Tipos da província intelECAtual, um verdadeiro Caminho de Pedras, à procura de O Sol de Cada Coisa, sem se importar se o desejo seria o remédio para angústia. Entre tantos, diante de  O Sacrifício, suplica a jovem literatura: "Voe Comigo Quando Desmorrer!" Relampejado o céu-luz, ecoa do alto O Canto Novo da Raça, A Última Quimera que renasce de uma Chama Extinta, O Mundo Perdido numa Ponta de Rua. Atravessamos as Águas Mortas dos discursos vazios, das desculpas esfarrapadas, da ausência de transgressão e, sem nos preocuparmos com a Dimensão das Coisas, assistimos ao tempo que passa no Galope de Pégaso, com a certeza derradeira e fulminante de que o Silêncio é (apenas) uma Figura Geométrica.