"O Meu Interior é a Memória", de Tuty Osório

 

Quando li uma crônica de Raymundo Netto pela primeira vez fiquei confusa. Afinal, sobre o que diabos este cara está falando? Rapidamente me encontrei com o seu estilo múltiplo, um estranhamento aliado de uma contação envolvente. Raymundo narra a magia real sem pretensões de arauto, com a mesma desenvoltura tímida com que se desloca por ambientes onde, com certeza, é uma celebridade.

Jornalista, cronista, contista, romancista, dramaturgo, sei lá que letras mais, os trocadilhos para falar dele e de seus livros não são frases elaboradinhas para impressionar. Cabelos compridos, pai de família, aventureiro trabalhador, sobretudo escritor, exímio contador de histórias. E vamos combinar que escrever de verdade exige muita contradição. Falo de escrita. Não de marketing.

Indicado e laureado com variados prêmios, fato que pra mim é igual ao litro (expressão portuguesa para dizer que não significa nada), no caso de Raymundo coincidem o talento e as premiações. Não sou ingênua e sei que esses certames literários são legitimadores da importância que o público dará à obra. Por covardia ou arrogância sou muito arisca aos concursos, porém, separei alguns para exercitar a exceção.

Quero deixar claro que o caso de Raymundo Netto é diferente. É um famoso, na bolha e fora dela, que admiro. Estou organizando o hábito de ler sempre a sua produção jornaleira e blogueira. Seu último livro, uma reedição lindinha de uma saga contada originalmente por volta de 2004, não é o relato das conversas de calçada. Porém, é sobre um tempo em que toda a Fortaleza conversava em cadeiras dispostas do lado de fora das casas. A Jacarecanga era um bairro chique, a Praia de Iracema, desabitada, era o Açude do Boris, e a Aldeota ainda era o início de uma aventura.

Amei essa viagem. Espiar o passado pelo olhar de um estudioso que sabe tornar os nossos próprios olhos férteis. Ávidos pela próxima linha. Paga ingresso porque é de bom tom comprar o livro e eu não empresto o meu. A não ser para algumas amigas que andam meio comprometidas em dívidas e gostam muito de livros. Brincadeiras à parte, topem esse rolê guiado pela literatura despojada do Raymundo.

Lucinha, mãe de Cazuza, diz que só as mães são felizes. Eu concordo com ela. Acrescento: quem ama ler, também.

 

UM CONTO NO PASSADO: CADEIRAS NA CALÇADA, de Raymundo Netto, reeditado pelo selo Fundo de Quintal em 2025.

Para comprar:

Diretamente com o autor pelo Instagram: @raymundonetto67

Ou pelo e-mail: livrodoray@gmail.com

Preço de Capa: R$ 40,00 (sem frete)

"Sons do Del: palco da juventude eterna", de Raymundo Netto para O POVO

Alexandre e os Almeidas no palco

“Vamos fazer dessa noite, a noite mais linda do mundo. Vamos viver nessa noite a vida inteira num segundo”...

No palco elevado, ao centro da praça de alimentação do Shopping Del Paseo, mais de 50 anos depois de seu lançamento, o sucesso de Odair José é cantado por uma banda sorridente e animada para o público absolutamente especial.

Todas as sextas-feiras, a partir das 18h30, acontece a programação “Sons do Del”, uma ação gratuita do shopping para o Happy Hour das famílias, reunindo centenas de pessoas – sem exagero algum –, algumas delas organizadas em grupos que não perdem essas atrações por nada.

A cada evento, a curadoria do shopping elege um estilo diferente: brega, pop, rock, samba raiz, forró pé de serra, lambada, MPB... Variam os ritmos, os tributos a grandes artistas, mas a qualidade das bandas, do som e o sucesso são os mesmos e impressionam: Alexandre e os Almeidas, Tocaias, Chibata Vermelha, Os Terríveis, Killer Queen, Mr. Joe Black, Forró das Antigas e muito mais. E o melhor, é completamente democrático: ninguém é obrigado a consumir nada nem paga couvert para assistir a qualquer show.

Eu, que participei e participo de muitos desses momentos, me emociono bastante assistindo ao público do Sons do Del. Muitos deles são idosos ou estão a caminho dessa curva. Alguns residiram a vida inteira na Aldeota, nas proximidades, e outros tantos vem de distintas partes da cidade, certamente por terem ido uma primeira vez e nunca mais deixaram de ir. De alguns deles, já ouvi: “É o melhor passeio da semana”.

Lá, a idade parece não fazer a menor diferença. A alegria deles é de resistente (ou perversa) juventude e reina de uma forma tão espontânea que contagia. Eles dançam à beira do palco, interagem com os músicos – que muitas vezes descem dali e são assediados pela emoção do público a brigar pelo calor das selfies –, se convidam para compartilhar as danças, se abraçam, brincam, pulam, bebem, comem e cantam, relembrando aquelas músicas e revivendo no presente aqueles instantes caros do passado que lhes flecham no peito. Refiro-me aos idosos, mas não são apenas eles que frequentam os Sons. Da mesma forma que encontramos os solitários – renderia uma crônica inteira falar sobre esses –, vemos famílias reunidas: avós, pais e filhos.

“A gente pode ser feliz. Viver a vida sem sofrer e não pensar no que vai ser...”

Diante dessa sensível ação social ofertada pelo Shopping Del Paseo, encontramos gerações curtindo e cantando músicas que, quase geneticamente, são por elas transmitidas, vividas, carregadas de histórias muito íntimas e indecifráveis de cada um. Bebês em chupetas, meninos e meninas de mãos dadas com avós, filha – ainda com a farda do trabalho – dançando alegremente com o pai, idosos que chegam de bengalas ou cadeiras de rodas e que, de repente, são vistos no salão se virando como podem, sorrindo, cantando e mostrando a todos que estão muito vivos, apesar do preconceito e do etarismo crescente na sociedade consumista a considerar que tudo o que não é “produtivo” torna-se descartável e sem valor. Sim, afinal, “Felicidade não existe. O que existe na vida são momentos felizes”. Como no Sons do Del.

Fica a dica. Celebre a sua vida, pois ela tem sempre razão.

 

"Loas a Pedro Salgueiro", de Raymundo Netto para O POVO

Conheci o contista e cronista Pedro Salgueiro em uma van rumo ao Aracati, em 2005, quando lancei meu primeiro livro: “Um Conto no Passado: cadeiras na calçada”.

O Pedro é funcionário público. Na época, tinha parte das tardes livres e eu estava terrivelmente desempregado. Assim, passei a encontrá-lo muito frequentemente, fosse em sua casa – e até participando das festas de sua família, pois ele ama a sua família –, em livrarias, sebos e bares ou em lançamentos, onde ele me apresentava a escritores cearenses e aos escritores do mundo, em horas e horas de conversas sem pressa em alguma calçada de bar. Além de ter uma biblioteca imensa, ele compra livros para distribuir aos amigos e chegados. Sensível, inteligente e generoso, ele lê as obras desses amigos, percebe-lhes as tendências, estilos e afinidades e oferece a eles livros que crê serem indispensáveis à sua formação literária. Acompanhado de copos de cerveja e de tripa assada, em seus grupos – é muito gregário – ele é apenas um leitor, mas um grande leitor. Sem pedantismo, analisa as obras, destrincha narrativas, discorre sobre a biografia e particularidades daqueles autores, quase como se fossem vizinhos ou amigos, numa naturalidade de quem vive o que diz e o que faz.

Na época que o conheci, ele estava com a coletânea de contos “Dos Valores do Inimigo” no Vestibular da UFC. Diversas vezes, pude assistir ao brilho do olhar dos jovens estudantes que se reuniam em grupos para conversar com ele. Eram rodas alegres, e não havia ali uma estrela, um escritor sobre pedestal, mas um homem simples que ama a literatura que lê – e como lê – e que produz, mas em um ritmo descansado, pois sempre preferiu viver do que cultuar a viciosa sede da fama. Com seu boné sobre a cabeça, o copinho americano de cerveja em uma mão e pendendo na ponta do indicador da outra um saco plástico com mais livros adquiridos de sebos da região, Pedro desmitificava a figura do escritor. Expunha sobre sua escrita, suas influências e seus mestres em uma conversa tão despretensiosa a deixar claro para aqueles jovens que a leitura e a escrita são manifestações e expressões humanas, e é nisso que reside a sua arte e magia.

Ensimesmado em meu canto, podia imaginar o menino que acordava no fundo encardido da rede, despertando o olhar para os caibros tortos com ripas de marmeleiro de sua casinha humilde no Alto das Pedrinhas de Tamboril, sob as bênçãos do Serrote do Feiticeiro. Aquele que trazia no peito em lágrimas a grande admiração pelo pai, o seu Arimateia, que fora agricultor, comerciante, prático de farmácia e que, na experiência de ser candango em Brasília, aprendeu a “arte das solas, vaquetas, pregos e virolas”, vivendo e morrendo sapateiro, ainda jovem, aos 58 anos. Um menino grande e ainda malino cujo sangue do braço esquerdo corria “pelas veredas pedreguentas do Carão. Do outro braço, o sangue das tristes Oliveiras, dos tontos bons da Curimatã, do Jumentão da Maravilha”. Sua escrita é atraída pelos “minúsculos seres que sobrevivem nas sombras”, e seu tema predileto é a morte e os “assassinatos verbais”, assombrado que é pelo som de badalos e chocalhos tinindo no escuro.

É provável que sua escrita, principalmente das crônicas, se dê tomando o cafezinho coado da vó Candinha e comendo as bruacas assadas de dona Geny em cadeiras de balanço à sombra de castanholeiras, ao lado do avô Chico Inácio, a prosear sobre seus livrinhos de caubói e assistindo ao “diabo que, rosianamente, redemoinha no terreiro”.

Eu tive muita sorte de ingressar no meio literário com a colaboração, incentivo e a amizade desse “sertanejo exilado no litoral”. Aprendi e sempre aprendo muito com ele. É uma grande figura, inegavelmente escritor dos melhores já nascidos no Ceará. E aqui carimbo essa homenagem sincera de gratidão e respeito para esse meu grande amigo.

 

"Doa a quem Doer... Cid Carvalho", de Raymundo Netto para O POVO

Foto: Talita Rocha/Acervo O POVO

“Alô, amigos. Aqui, Cid Carvalho.”

Assim começava por numerosos anos, no pingo do meio-dia, um dos quadros de maior audiência e credibilidade do rádio cearense. O radialista, jornalista, advogado, ex-senador da República, professor e poeta Cid Saboia de Carvalho veio à luz em Fortaleza, em 25 de agosto de 1935, despedindo-se desse mundo com grande pesar e repercussão em 10 de julho de 2026, prestes a completar bem vividos 91 anos.

Começou muito cedo, aos 12, a trabalhar em comunicação, como um dos redatores do jornal de seu pai, o combativo Diário do Povo, resistência aos arbítrios do Estado Novo. É preciso dizer: no sangue, o jornalismo gritava, sendo filho de um casal brilhante de jornalistas, Jáder de Carvalho e Margarida Saboia de Carvalho, e neto de Eduardo Saboia, o “Brás Tubiba” da Padaria Espiritual, que, como Cid, foi jornalista, escritor, professor da Faculdade de Direito e político.

Mas não se deteve a jornais, adotando desde a juventude outra tribuna, a mais legítima de sua vida: o microfone de rádio. Aos poucos desenvolveu estilo próprio de narração e expunha o seu ponto de vista sobre os mais diversos assuntos e denunciava, primeiramente nas rádios Uirapuru e Assunção, e depois na Dragão do Mar, atuando como comentarista político e esportivo – era torcedor do Fortaleza. Mais tarde, em emissoras de televisão, quando inaugurada a TV Uirapuru, canal 8, em 1978, e a TV Cidade, em 1981.

Graduou-se em Direito pela UFC, em 1966, onde atuaria no magistério, assim como ministrou aulas nas Ciências Econômicas, na Filosofia e na Comunicação Social.

Como senador, eleito em 1986, participou ativamente na Assembleia Nacional Constituinte, que originou a “Constituição-Cidadã” de 1988. Outro orgulho seu: a cocriação da Advocacia-Geral da União (AGU).

Em sua trajetória, desde sempre se orgulhou de dizer ser independente, honesto e defender os princípios e valores humanos, entre eles, espírita que era, a caridade.

Outro grande amor na sua vida, além da família – e de seus almoços de domingo –, era o livro. Adorava viver, ouvir música, dar aula e ler livros. Tanto os amava, que até aprendera com artesãos a encadernar e a restaurá-los. Lia e escrevia. Entre suas obras, publicou ensaios, discursos e textos jurídicos, mas também inventava tempo, no meio de inúmeras atividades, para encontrar as musas de sua poética. Daí, ingressou na cadeira nº 20 da Academia Cearense de Letras, assim como no Instituto do Ceará, na Academia Cearense de Retórica, Academia Cearense da Língua Portuguesa, Associação Brasileira de Bibliófilos e na Academia Fortalezense de Letras, na qual foi o seu primeiro presidente.

Durante uma homenagem da “Feira do Sebo” na praça do Ferreira, o assisti dizer que ainda haveria de escrever uma biografia de seu pai, Jáder de Carvalho. Ouvir aquele homem, popularmente reconhecido, em seus 70 anos, embargar a voz entre lágrimas ao proferir essa “promessa” de admiração foi tocante. Era absoluta e justificadamente fascinado pela figura paterna, seguindo-a em seus passos. Assim, também se comoveu ao receber O Canto Novo da Raça (1928), marco do modernismo cearense, do qual o pai foi coautor, editado por mim durante minha passagem pela Secult. Hoje, com a sua partida, imensa lacuna foi aberta no Ceará. Porém, nas palavras do seu “Pássaro de Fogo”, o alento: “[...] se no teu morrer diário,/na tua angústia noturna/pensares que ele se foi,/ele ainda restará no coração.”

Diria o Cid: “É o amor que me move... DOA A QUEM DOER!”

 

3ª Edição da Feira Literária de Mangabeira - 16 a 18 de julho de 2026 em Lavras da Mangabeira (CE)

Foto: portal PrimeiroAqui (divulgação)

3ª Edição da Feira Literária de Mangabeira

Lavras da Mangabeira (CE) – 16 a 18 de julho de 2026

 

Mangabeira se prepara para a 3ª FLIMAN, um dos maiores eventos literários do Cariri cearense.

Com aproximadamente cinco mil habitantes, o distrito de Mangabeira ocupa uma posição privilegiada: fica praticamente equidistante dos três maiores municípios da região: Lavras da Mangabeira, Cedro e Várzea Alegre. Essa localização estratégica, aliada à sua tradicional vocação para as letras e as artes, que já produziu artistas de renome internacional, tem permitido que o distrito se consolide como um importante polo cultural do interior.

Nos dias 16, 17 e 18 de julho de 2026, Mangabeira sediará a 3ª edição da Fliman: Feira Literária de Mangabeira, um dos maiores eventos literários do Cariri cearense.

O evento bienal consolidou-se como uma das iniciativas culturais mais importantes da região, reunindo literatura, arte, educação e cultura popular em três dias de intensa programação gratuita.

 

CONCEPÇÃO

Idealizada pelo escritor Batista de Lima, da Academia Cearense de Letras, junto com a professora e escritora Fátima Lemos e pelo escritor Pedro Luiz Cândido de Oliveira, a Fliman busca valorizar a literatura, fortalecer a identidade cultural da região e promover o acesso ao livro e à leitura.

“As edições de 2022 e 2024 mostraram que a região ansiava por um evento cultural de qualidade. A Fliman ganhou corpo a partir dessa vontade coletiva e, agora na terceira edição, queremos consolidá-la como um dos eventos culturais mais respeitados do Ceará, saindo de uma pequena comunidade interiorana para ganhar projeção estadual”, afirma Batista de Lima, um dos idealizadores.

 

TEMA DA EDIÇÃO 2026: “PALAVRAS QUE CELEBRAM SABERES”

O tema propõe uma reflexão sobre a literatura como celebração dos múltiplos conhecimentos: acadêmicos, populares, afetivos e ancestrais. A Fliman 2026 será um espaço de encontro, memória e construção de futuro por meio da palavra.

 

DESTAQUES DA PROGRAMAÇÃO 2026

·     20 lançamentos de livros, incluindo a Flimantologia, antologia oficial com textos de autores da região;

·     Homenagens a personalidades da Educação, Literatura e Artes, com entrega de comendas;

·     Premiação do Concurso Literário para estudantes do 4º ao 9º ano, com entrega de notebooks e tablets;

·     Ônibus Biblioteca do Instituto QAIR com contação de histórias, exibição de documentários (na praça central de Mangabeira) e peças teatrais;

·     12 estandes temáticos e 2 grandes tendas de artesanato local;

·     Palestras e atividades para professores e estudantes;

·     Shows musicais todas as noites com artistas da região;

·     Torneio de futebol Copa Fliman.

 

APOIOS CONFIRMADOS

A 3ª edição conta com o apoio institucional da Prefeitura de Lavras da Mangabeira e o apoio corporativo do Instituto QAIR e da Indústria Peter Chemical, além de outros apoiadores corporativos e individuais.

 

OBJETIVO

Além de promover a leitura e a cultura, a Fliman gera impacto econômico positivo para a região, movimentando o comércio local, o artesanato e o turismo cultural. Os idealizadores pretendem consolidar a ação como um dos eventos culturais mais respeitados do Ceará, mesmo partindo de uma pequena comunidade interiorana.

A organização reforça o caráter plural e apartidário da Fliman e ressalta que a realização de um evento desta magnitude só é possível com o apoio da iniciativa privada e da própria comunidade.

Se estiver na região, vá à Fliman, convide amigos, compartilhe!

Informações para a imprensa:

Pedro Luiz Cândido de Oliveira

E-mail: pl.pedroluiz@gmail.com

Celular/WhatsApp: (85) 99992-2869

 

"Gilmar de Carvalho: uma homenagem", de Ieda Estergilda de Abreu

Gilmar de Carvalho e Sérgio Pinheiro

Intelectual cearense, o brasileiro Gilmar de Carvalho foi professor, pesquisador, jornalista e poeta. Doutor em Comunicação e Semiótica pela PUC-SP, nasceu em agosto de 1949 em Sobral e morreu em 2021, vítima da pandemia.

Deixou importante legado na comunicação, na cultura popular e no ensino de jornalismo. Integrou o grupo de professores dos programas de comunicação da UFC no período de consolidação, impregnando sua visão humanista e interdisciplinar, com rigor acadêmico e sensibilidade artística.

Gilmar de Carvalho não se limitava às salas de aula, encontrava alunos, ex-alunos em locais públicos fora da universidade. Conversava, mostrava livros estimulantes, presenteava, sugeria, revelando-se um incansável pesquisador da cultura cearense, do cordel, do teatro popular, das manifestações tradicionais e das relações entre arte e sociedade.

Com dezenas de livros e artigos, foi referência nacional em jornalismo cultural, patrimônio imaterial e comunicação comunitária, sempre com um olhar afetuoso e crítico sobre o Nordeste.

Luciana Novo, professora de música da UFC e também jornalista, conta que “mesmo depois de formada, frequentava a sala do prof. Gilmar, no curso de jornalismo. Ele me convidou para vários projetos importantes dele, como o Sarau das Rabecas; me indicou para ser jurada do Projeto Pixinguinha no Rio de Janeiro; tocamos na Bienal do Livro, participava dos eventos culturais, incentivava muito. Minha dissertação de mestrado foi inspirada nele, conversávamos sobre o que eu queria fazer: pesquisar as relações do Nordeste com a música de câmera, as culturas híbridas, me apresentou ao grupo Ânima, me emprestou discos do grupo. Na véspera de falecer, me convidou para viajarmos depois que acabasse a pandemia, viajar por várias cidades, tocar...”

Para o compositor e intérprete Graco Braz Peixoto, parceiro de Belchior, Fagner, Ednardo, Zeca Baleiro e outros, “Gilmar de Carvalho foi acima de tudo um grande amigo, intelectual com sólida formação para a cultura cearense. Além de ter sido muito ativo no jornalismo, desempenhou papel importante na academia, na cultura popular, e faz muita falta...”

Para a cantora e compositora Mona Gadelha, a perda de Gilmar de Carvalho,  “um amigo muito querido com quem me encontrava quase toda semana, seja no almoço do Passeio Público, seja nas ruas da Aldeota, foi desconcertante, até lembra aquela canção do Chico Buarque, “é desconcertante perder um grande amor...”. Era um amigo que sobretudo me incentivava a criar, a pesquisar, a permanecer inquieta diante da estranheza do mundo, um amigo cujo lugar na cultura do Ceará não tem substituição. Sempre lembro do Gilmar e acredito que a legião de amigos, alunos, alunas e discípulos que ele deixou deve sentir o mesmo, essa ausência a cada ano de sua morte que nos surpreendeu, a mim que o acompanhava com mensagens durante a pandemia, me surpreendi com Gilmar internado no hospital, achei que logo retornaria. Ele deixou um legado de publicações, pensamentos, um conjunto de obras extraordinário. Sinto uma saudade imensa do meu amigo, é sempre emocionante falar dele. Que sua memória seja preservada. Era um guardião da memória e ao mesmo tempo antenado, atento ao contemporâneo".

Mantive contato por e-mail com Gilmar de Carvalho durante um período, sobre presépios de Natal, pastoris, reisados, ele sabia de tudo. “Temos belos reisados no Cariri, inclusive um que tem a Embaixada de Carlos Magno, onde o imperador dança de manto, cetro e coroa. O homem é meio chato, deixei de entrevistá-lo, queria dinheiro e não tenho dinheiro para dar pra entrevistados, mas vale a pena pelo inusitado, deve ser dos poucos do Brasil onde Carlos Magno dança”.

Sobre o padre Cícero, “o árbitro de tudo que acontecia na cidade”, como costumava dizer, o livro Madeira Matriz-Cultura e Memória (1999), trata da construção desse ícone fundador de Juazeiro do Norte. Foi sua tese de Semiótica da Cultura, defendida na PUC-SP, prêmio Silvio Romero (1998, MEC/Funarte).

Nas suas inúmeras publicações fez com que estudantes vissem a comunicação como ferramenta de registro da cultura, memória e das identidades regionais; e que a formação jornalística tivesse base na realidade social e no respeito às narrativas populares.

Passados cinco anos de sua morte, a vida e a obra de Gilmar de Carvalho permanecem como um farol, vive em cada pesquisa que valoriza a cultura local, cada projeto, cada aluno que entendeu que “comunicar é, antes de tudo, escutar”.

 

Ieda Estergilda de Abreu, São Paulo, 12 de junho de 2026.

 

"Ode ao Amor e à Morte", de Raymundo Netto para O POVO

No tempo da era num pedaço esquecido do agreste...

As folhas descansavam adormecidas onde uma mulher, em águas rasas da lagoa, deliciava-se. Molhava os cabelos lisos, negros e curtos e, com as mãos bramosas, esfregava o pescoço.

Um observador, descalço, caminhava sobre as gretas secas do chão e, cortejando-a – ela a dançar ao redor de uma bacia de barro –, arriscava palavras absurdas num instante de amor.

Em meio a tudo, via-se, sob o luar frio, os pequenos seios alvos e azuis e os mamilos orlados em rosas. Sua pele era úmida e branca de leite, beijocada de inquietudes e sossego: “Quanta vida contida naquele berço de pecadilhos viciosos!”

Não havia vento, não havia frio, mas calor também não havia. O verde era xique-xique, mandacaru, agávea... O meu boi morreu. O que será de mim? Manda buscar outro, menina, lá no Piauí.”

Pausa! – noite gelada – Num inesperado sonho, à cabeça da mulher, luminou-se a ideia de casar.

A noite findava, clareava-se a manhã ardente! Sol a pino, caçada a tejos! Então, sem muito pensar, pensou: “Quem seria o seu par? Quem haveria de sê-lo, naquele lugar tão ermo e esquecido?”

Uma jiboia solitária arrastava um linguajar de venenos: “Um rei? Por que não? Teria um mundo de riquezas e serviçais. Desejos um a um satisfeitos. Quem sabe não se arrastaria nas asas da luxúria?”

Mas teria tudo, mesmo? Um jovem vaqueiro não poderia dar-lhe mais? Talvez apenas um pouco de amor... “Amor? Ôxe, por que não? O amor ela não teria mesmo em troca de seu maior tesouro!” Convenceu-se, inebriada no licor do mel da jandaíra.

Um cancão solitário de arregalados olhos amarelos anunciaria o iminente perigo. As folhas cairiam. A mata esbranqueceria. Os espinhos se retesariam e apontariam para o céu desestrelado!

O rei, num arremedo de si mesmo, ficaria furioso. Ameaçaria e travaria embates, numa peleja sem fim contra o pobre aventureiro. Ele, certamente, não seria páreo aos golpes do malvado. “Naquele reino, já se sabia: quanto mais se tinha, menos se contentava em ver a felicidade por tão pouco...”, pensava o observador apaixonado de cócoras na lagoa.

Assim, o aventureiro, passados nele os maneadores, assistiria indefeso ao amputar de seu orgulho. Nada mais restaria a ele, a não ser a fuga logrativa da morte: suicidar-se-ia!

Os estilhaços de seu amor se esparramariam, cobertos em lama, no fundo de um caçuá de cipós. O juazeiro, única testemunha da iniquidade, triste se desgalharia.

Mas ninguém pode, simplesmente, destruir o que um coração constrói!

A moça branca de seridó não descansará enquanto não descobrir um meio, qualquer um, de separar a vida da morte e, então, poder ser feliz com o homem que ela ama.

“Meu senhor dono da casa, faz favor de me escutar. Eu pergunto pro senhor se tem Reis para nos dar...”

 

"Olha pro Céu, e pra Mim, Meu Amor!" de Raymundo Netto para O POVO

Foto: Cacio M. de Vasconcelos

Anavã!

Chegamos a junho, mês em que aconteci neste mundo, no meio do caminho, feito Pedro, ligeiro e cianótico, fugido de Natal, dependurado no bico de cegonha trapalhã e berrando: “Eu quero nascer é no Ceará!” Por isso, de não conhecer na Terra nada que me papoque mais as lembranças do que festas juninas, balõezinhos chineses, barraquinhas de palha de coqueiro, o cravo tinindo na castanha do pé-de-moleque ou a voz ecoada do Gonzagão em pagode russo na boate Cossacou: “Foi numa noite/igual a esta/que tu me deste o teu coração./ O céu estava/todinho em festa/ pois era noite de São João.”

Hoje, a cultura invasiva da sociedade do espetáculo sapucaicou as nossas festas, que deperecem ao afetado glamour e ao som de axé ou forró de plástico, que nem de longe imita o que nos fere a saudade.

Por outro lado, dia desses, ao me encostar em mesinha de plástico, numa praça em areias na rua do Sabão, onde se dava uma quermesse de igreja, olhava para o cimo céu estrelado de bandeirinhas coloridas de papel, e recordava a animação dos bairros de uma Fortaleza interior, quando os jovens se aproveitavam das festividades para escolher como par de quadrilha aquele ou aquela a quem o peito devotava gemidos de paixão, mas era desencorajado de se achegar.

Nos dias de ensaio e de preparação, porém, estariam juntos, mesmo que disfarçando o ribombar da emoção e o desafino típico de primeiro amor, mas de nunca sentir tanta alegria, cortando papel de seda de cor, colando com grude de panela bandeirinhas no barbante de corda, pedindo pelamordedeus que a mamãe não esquecesse de emendar aqueles retalhos na calça e na camisa ou mesmo de costurar o vestido florido de chita.

Afinal, o dia da festa, foguetório no ar: a rua de pedras toscas tomada de barraquinhas de jogos e tabuleiros de paçocas, baião de dois, espetinhos, vatapá, bolos, refrescos e aluá. A fogueira de lenha estalando calores nos olhos curiosos da meninada e os quadrilheiros chegavam: as “damas” com vestidos de babados e tranças caídas em fita nos ombros, e os “cavalheiros”, sob chapéus de palha, ao pescoço lenço de cor, em camisa e calças rotas, bainhas tortas e alpercatas de couro.

Encontravam-se os pares a ensaiar um passo diferente de “motocicleta”, “cavalo” ou “aleijado”. A moça, mais ousada, pintava a lápis o bigode, a costeleta, o cavanhaque no par desajeitado. Ele, a pretexto de lhe tocar o rosto, ali pintava uns três ou quatro pontos negros, deitando o olhar já cativo àquele sorriso que lhe parecia feito de luar.

Vinha lá o pai Francisco tocando o seu violão bi-rim-rim-bão-bão e o seu delegado. Após o casório, a quadrilha começava com anavãs, anarriês, balanceio, serrote, túnel, parafuso e passeio: “Lá vem a chuva!” “Olha a cobra!”

As senhoras alimentavam de gás os candeeiros, enquanto o sanfoneiro, no resfolego do seu fole de oito baixos, convidava para o rapapé no salão, que ameaçava ir até amanhecer e a palha voar. Enquanto o cavalheiro, com o coração molinho, molinho, despontava um inocente “Olha pro céu, meu amor, veja como ele está lindo...”, sendo acolhido por um beijo de assalto “tão bonito e tão sincero feito festa de S. João”.

 

 

"Crônicas de Meu Pai", de Raymundo Netto para O POVO

José Pedro, o "Deca"

Todos têm – e aí o “quase” é certo – o melhor pai do mundo. Daí, de não tomar tempo alheio a endossar o clichê.

Meu pai, José Pedro, pelos amigos o “Deca” e para os colegas o “Costa”, era pernambucano. Sargento do Exército, imitando o pai, cabo mestre-carpinteiro Raymundo, veio a Fortaleza com 25 anos, onde morou no sobrado da tia Francisquinha, na rua Padre Mororó. Depois, num baile do extinto clube General Sampaio, conheceu Zenaide, a “Zena”, estudante de odontologia, pioneira entre as mulheres no curso da UFC e minha não-sabia-ainda mãe.

Em calções, “descobriu” que os filhos gostavam sempre mais das mães, então decidiu ele, na certeza franca de menino, que amaria mais a seu pai. E assim foi.

Conta que o vovô era durão e quando dava a bater em um filho, coisa rara, aproveitava e batia em quem estivesse por perto – eram 8 os irmãos – e tivesse lá o seu saldo de palmatória.

Já sargento, homem feito, um dia chegou em casa num momento desses e, seu pai, vendo-lhe à porta, disse: “Venha, você, que também não é flor que se cheire!”. Estranhou, mas com o devido respeito filial, ainda pediu: “Papai, deixa só eu tirar esta farda, porque apanhar de farda...”

Meu pai fora de sempre conhecido pelo bom humor, pelas tiradas espirituosas e inteligentes, pela visão leve de vida, pelo cuidado gratuito com as pessoas e pela generosidade com os que estavam à sua volta e dele precisavam. Sem exagero, “pai de todos”, nunca o vi reclamar de nada ou praguejar de coisa alguma, ao contrário, muito prático e sem tempo para queixumes, resolvia tudo numa facilidade que chegava a nos dar, ingênuos por natureza, a impressão de que qualquer coisa no mundo seria possível. Contudo, ainda me lembro do dia em que levou minha vitrola novinha, presente de Natal, para consertar e a roubaram de seu carro, provavelmente por descuido seu. Chegou em casa, aflito. Eu, a perguntar pela vitrola, e ele, sem me responder, botando a casa abaixo em busca de dinheiro para comprar outra.

Minha mãe, guardiã de seu ordenado, entregue inteiro e religiosamente todos os meses, pegando-o em flagrante e sabendo do ocorrido, o revelou sem vexames para mim e, diante do olhar encabulado de meu pai, sentenciou: “Deixa para lá, Deca, ele não devia merecer. Depois compra-se outra.” O que ela fez, sim, anos tarde demais.

Éramos seis crianças, tinha ele uma Kombi. Por isso, dava-se a oferecer carona a todos, e estes se sentiam à vontade para convidar outros, e assim por diante – chegou a dar segunda viagem para “cumprir a lotação”. Em época de pouca legislação, a Kombi saía ruidosa, portas abertas, com panelas, gaiolas e até com bicicleta dentro, distribuindo gente e gargalhadas pela cidade.

Assim também era de caber todo mundo a nossa casa: mulher que apanhava de marido, filho trabalhoso expulso de casa, parente “em trânsito”, gente doente, candidatos a suicidas, domésticas gestantes em tempo sem lei – chegamos a ter três de uma só vez –, mãe solteira ou rico que ficou pobre, todos acabavam no endereço da Benjamim Barroso. Era quase uma pensão.

Minha mãe, pessoalmente, fazia o prato, escolhendo a melhor comida, para dar aos esfomeados da calçada. Assim como, e isso me faz falta, todos os domingos, seu Costa, olhando para cadeira vazia, dava a tamborilar os dedos na mesa larga da cozinha, feita sobre medida para família grande, e cantava trechinho de música preferida: “Naquela mesa ele juntava gente e contava contente o que fez de manhã/E nos seus olhos era tanto brilho/Que mais que seu filho/Eu fiquei seu fã.”

 

"O Fracasso de Lourenço Mutarelli", de Raymundo Netto para O POVO

Fonte da Foto: Universo HQ

Lourenço Mutarelli nasceu em São Paulo há 62 anos. É romancista (10 títulos na Cia das Letras), quadrinista (mais de 30 títulos produzidos, incluindo os fanzines), ator (participação em 12 filmes nacionais de sucesso, entre eles, algumas adaptações de sua obra) e dramaturgo.

Artista de traço singular, formou-se em Belas Artes e, jovem, trabalhou no estúdio de Maurício de Souza. Depois, em carreira solo nos quadrinhos, foi aclamado e reconhecido como um dos principais nomes do segmento pelo público e pela crítica, afamado no país e no exterior, ganhador de 2 Troféus HQMIX, 3 Prêmios Ângelo Agostini e 1 Prêmio Portugal Telecom.

Com esse currículo, é compreensível o estranhamento geral quando, em entrevista ao podcast de Yuri Moraes, ouvir dele a sentença: “Eu não sou bem-sucedido, sou um fracasso...” Explica: o que ganha de royalties num semestre não paga um mês de sua vida. Que deveria viver do que plantou durante essa trilha, mas, ao contrário, sobrevive daquilo que está garimpando agora. Poderia até considerar-se bem-sucedido, não fosse preciso aceitar tantas encomendas, se não precisasse ministrar tantas aulas e se pudesse se dedicar com tempo a um novo projeto bem legal para os seus leitores. Afirma estar no “corredor da morte” – tem séria cardiopatia que quase o levou durante a pandemia –, e que o fracasso maior é ter ainda que pedir empréstimo a sua mãe para ajudá-lo a pagar as suas contas. E conclui: diz ser um fracasso, mas não consegue parar de fazer o que faz e tem a convicção de que o fará até o fim.

Claro que Mutarelli se refere ao “fracasso social”, pois artisticamente ele é, sem dúvida alguma, um vencedor.

Pode parecer chocante, a princípio, contudo, essa sensação não é incomum para a maioria dos artistas brasileiros no exercício de qualquer uma das linguagens artísticas. Enquanto isso, grande parte da sociedade acredita que chegar aonde ele chegou é a garantia de fama, riqueza e segurança, o que é um tremendo engano.

O mercado é cruel para quem desenvolve trabalho intelectual e artístico, e as regras do jogo mudaram. Não que fosse fácil antes, pois para um público historicamente sem repertório cultural e crítico, talento não é matéria-prima de valor, mas, sim, o poder da mídia e a capacidade de conquistar likes, “arte” hoje exercida pelos influencers, cujo conteúdo, geralmente raso e vazio, se afina com a mentalidade de nossa população alienada, deslumbrada e desinformada.

Nos dias atuais, enquanto a Cultura é vista e combatida por alguns como ameaça, posto que denuncia e revela realidades, por outros, ainda é vista como artigo de luxo. Ora, é incompreensível a dedicação de alguém a um projeto de vida que não lhe promete retorno financeiro, se não é publicado por grandes editoras, se não aparece em grandes palcos ou nas telinhas de TV ao lado daqueles artistas globais ou se não põe o pé em terras estrangeiras. Alguns desses artistas, mesmo a pequena fração que consegue viver de sua produção, aceitando demandas não queridas, buscando cachês em programas, criando cursos e outras oportunidades para continuar a sobreviver no ramo, ainda têm que fingir estarem satisfeitos com o seu sucesso, mesmo quando a insegurança e a vontade de desistir lhe batem à porta ou lhes dá insônias...

Diante desse “fracasso”, consola-nos o antropólogo Darcy Ribeiro, outro fracassado, quando confessa: “Fracassei em tudo o que tentei na vida. [...] Mas os fracassos são minhas vitórias. Eu detestaria estar no lugar de quem me venceu.”