"As Mulheres Poetas na Literatura Brasileira", pela Arribaçã Editora (Cajazeiras-PB)

A coletânea As Mulheres Poetas na Literatura Brasileira, organizada pelo poeta Rubens Jardim, será publicada pela Arribaçã Editora. Publicada até agora apenas de forma virtual, a coletânea é uma das mais completas a abordar o universo poético feminino e reúne poetas de todas as épocas e gerações do Brasil. Ao lado de nomes como Hilda Hilst, Cecilia Meireles, Olga Savary, Cora Coralina e Maria Firmina, entre outros, estão grandes poetas da literatura contemporânea de diversos estados do Brasil.

Em pronunciamento em suas redes sociais, o organizador da coletânea, Rubens Jardim, saudou a decisão da Arribaçã Editora de transformar o projeto em livros impressos. Ele fez um apelo para que as autoras presentes na coletânea enviem termos de autorização, para que a edição seja agilizada.

De posse dos termos de autorização, a Arribaçã inicia imediatamente a edição dos três volumes. As autoras que não enviarem a autorização, ficarão de fora da coletânea. Em relação as poetas que já faleceram, que ainda não estão em domínio público, as autorizações devem ser feitas por familiares e/ou herdeiros. As autorizações devem ser enviadas para o email de Rubens Jardim: re.jardim@uol.com.br

As Mulheres Poetas na Literatura Brasileira é um projeto do poeta Rubens Jardim desenvolvido em sua página nas redes sociais. A cada postagem, novas autoras eram enfocadas, sempre divulgando um poema e a biografia da poeta abordada. O projeto foi transformado em PDF e distribuído via internet e só agora vai virar realidade impressa.

Natural de São Paulo, Rubens Jardim, organizador da coletânea, é poeta com diversos livros publicados. Também organiza eventos e saraus poéticos. Fez parte do Catequese Poética, movimento iniciado por Lindolf Bell em 1964 com o objetivo de tirar a poesia das gavetas, tornando-a mais acessível através de apresentações, declamações, conferências e debates nas ruas e em universidades.

A expectativa dos editores da Arribaçã é de que até o final do ano os três volumes estejam impressos, dependendo da agilidade dos trâmites burocráticos.

Criada pelos jornalistas e poetas Lenilson Oliveira e Linaldo Guedes, a Arribaçã Editora tem suas raízes fincadas no Alto Sertão da Paraíba, mais especificamente em Cajazeiras. A editora trabalha com obras literárias, acadêmicas, biografias, entre outras. Contatos podem ser feitos na página da editora no Facebook, Twitter e Instagram ou pelo email: arribacaeditora@gmail.com

A editora também tem canal no Youtube. Endereço do site: www.arribacaeditora.com.br

"Leitores", de Pedro Salgueiro para O POVO

Sempre me chamava atenção quando, no meio dos afazeres na sua pequena oficina de sapateiro, entre consertos e cheiros de solas e colas, meu pai desamassava um velho jornal que viera embrulhando materiais de encomendas da capital, com paciência botava as folhas, muitas delas rasgadas, em cima de uma mesa ampla e riscada de ponta de faca no fabrico de sapatos, sandálias, cartucheiras... Com uma paciência tocante, deixava quase novinhas as páginas, que depois eram lidas com esmero por vários dias; não raro chamava um amigo para comentar uma notícia antiga que para ele tinha sabor de novidade, naqueles tempos em que as informações demoravam a chegar ao sertão.

            Alguns amigos que viajavam traziam também surrados revistas e almanaques, recordo de algumas “Seleções” amarrotadas, “Almanaque Fontoura” carcomido nos cantos, meio ensebados pelo manuseio das diversas mãos que passavam pela oficina, páginas dobradas indicavam histórias mais divertidas, até sovela já encontrei como marcador de páginas; às vezes eu chegava sorrateiro, perambulava por lá sentindo o cheirinho gostoso da cola na vaqueta, ia ao quintal, sem que ele me percebesse, tão entretido estava na sua leitura: uma vez, pego na distração, largou rápido a revista e recomeçou o trabalho, com jeito de menino que tivesse sido pego em flagrante nalguma danação.

            Seu Arimatéia (que devido as suas insistentes leituras era apelidado, não sem ironia, por alguns amigos de “Ari Mundial”, do que se orgulhava) escondia na gaveta da máquina de costura alguns cordéis com poemas populares, alguns com temas picantes que sempre lia pros amigos longe da vista da gente; não conto as vezes em que, subitamente, ele parava uma dessas leituras pela chegada de um estranho, mulher ou criança... Quando eu estava por perto logo me mandava fazer alguma tarefa bem distante, dar um recado inútil, que mesmo na minha pouca idade já sabia ser apenas uma forma de continuar, sem plateia indesejada, aquela leitura traquina.

Quando não queria testemunha para alguma conversa proibida ou leitura picante com os amigos, mandava-me ir à bodega do meu avô materno, logo do outro lado da rua – o que eu adorava, pois por lá sempre ganhava uns bombons e ficava peruando ele jogar damas com amigos, mas na maioria das vezes o velho Chico Inácio estava de cabeça baixa com seu livrinho de caubói em distraída leitura, aí não adiantava pedir a bênção nem olhar guloso pra lata de bombons, das páginas ele só arredava se algum freguês insistisse em bater com o nó dos dedos na gasta madeira do balcão.

Indo pra casa, costumeiramente avistava (no terreiro da sua casa de esquina no Alto das Pedrinhas) minha tia Maria sentada numa antiga cadeira de balanço com seu livrete à mão, então corria para casa buscar a velha edição de O País dos Mourões, de Gerardo Mello Mourão, que meu velho guardava na gaveta do guarda-roupa: pegava o volume e fingia lê-lo com aquele delicioso prazer dos adultos.

E hoje, matutando sobre meu vício por livros, chego à conclusão de que bem mais que ensinamentos na escola, conselho de professores etc., o que verdadeiramente me influenciou nesse gosto foram esses inveterados leitores que fui vendo pela minha infância afora. 

"Boca de Inferno", de Raymundo Netto para O POVO

Eurídice era o diabo! Mulherzinha casca grossa, cruel, fofoqueira, mais fria do que uma noite sem amor. Não à toa, afirmavam os cidadãos daquela pacata cidadezinha esquecida, acabou sozinha: “E tem homem que aguente aquilo?”

Morava Eurídice em uma casa alta, a mais elevada da rua principal. Às tardes, sentava-se atrás da balaustrada, observando a todos de sua posição superior. Quando em vez, gritava com os passantes, os criticava, revelava seus segredos compartilhados pela funesta “rádio fofocaria” da cidade. Soberba, não temia ninguém e adorava uma discussão, na qual, sem escrúpulos, saía vitoriosa.

Todavia, um novo pároco, cansado de ouvir o seu nome malcitado pelos fieis, a alertou: “Acautelasse, pois daquele jeito poderia cair no inferno!” Ora, o medo de ser rebaixada à condição de inferno, logo ela, detentora de um espírito elevado – e não movida por outro sentimento meritório –, a fez refletir e tentar amansar seu coração tão “verdadeiro”.

Nos dias seguintes, passou a bater à porta daqueles que havia injuriado. Para surpresa deles, ela figurava um sorriso tão desconhecido quanto sinistro, acompanhado de um discurso de falsas moralidades cristãs. Às mãos, uma cestinha de pães, doces, geleia ou biscoitos. Certa de sua recompensa espiritual, após um curto e desconcertado abraço, saía pela rua, pescoço altivo, ao olhar basbaque daqueles que, logo, logo jogariam aquelas oferendas pela janela, com receio de estarem envenenadas.

Embora soasse falso e interesseiro, ela, reconhecemos, se esforçava. Por conta daquele abraço, ao cruzar a porta de sua casa, corria para tomar um demorado e esfregado banho. Chegava a doar ou jogar fora a roupa que usara. Diante de uma abundante raiva de si, se inclinava ao oratório: “O Senhor está vendo, hein?”

Entretanto, algo se deu. Aquelas pessoas começaram a confabular sobre o estranho comportamento da “bruxa”. Cogitaram ter ela alguma culpa secreta, íntima, algo grande, uma fraqueza qualquer. O que seria? Fato: a criatura estava ficando mole!

Baseados nessa certeza, a vizinhança deixou de temê-la. Olhavam-na com desdém, sorriam cinicamente ao cruzar com ela no mercado, às vezes dando-lhe até cotoveladas e esbarrões. Foi na feira, que aproveitando-se dessa fase de paz e amor, uma incauta, antes perseguida, olhou-a com uma aversão singular e atirou: “Bruxa velha solteirona!”

Eurídice não acreditou no que ouviu. Teve vontade de espancar, morder a orelha e matar aquela infeliz, mas, lembrando-se do alerta do padre, segurou como nunca seu ímpeto atroz, caindo numa convulsão e agonia, seguida por uma espetacular ânsia de vômito.

Em meio a todos os curiosos, a mulher se contorcia, enguiando, enguiando até vomitar um imenso dragão. A fera, saindo de sua boca, rugia aterrorizante, macabra e, voando com as suas negras asas de morcego, cuspia fogo nas casas do entorno, colocando o povo para correr – com exceção dos já desmaiados – e depois partindo em direção ao horizonte.

Na semana seguinte, Eurídice era de uma docilidade impressionante, dando bons-dias, desta vez sinceros, livre agora da antiga azia que lhe tomava a boca do estômago há anos. Mesmo assim, todos, desde então, a tratavam com excessivo respeito, imaginando que outros terríveis monstros estariam abrigados, ali, no ventre daquela mulher.

"O encantamento de Arievaldo Vianna e sua chegada no Céu", de Klévisson Viana

Que a Divina Providência

Inspire esses versos meus,

Traga a verdade e a doçura

De Jesus, Rei dos Judeus

E o sopro incontestável

Da influência de Deus.

Arievaldo Vianna

Foi poeta brasileiro,

Cordelista de renome,

Bom irmão, bom companheiro;

Tudo que fez tinha o brilho

De um talento verdadeiro.

Aqui no plano terrestre

Só semeou a bondade,

Ajudou o semelhante,

Nunca perdeu a humildade,

Foi um artista dotado

De grande simplicidade.

Tinha verve de humorista

A qualquer hora do dia

E, quando contava um causo,

Botava encanto e magia

E, por onde ele passava,

Brotava um pé de alegria.

Encantador de plateia,

Com voz bonita e possante,

Culto, suave e profundo,

Com sua prosa instigante,

Da cultura popular

Era devoto e amante.

Viveu 52 anos,

Porém produziu por dez

Artistas mais dedicados.

Cumpriu bem os seus papéis

E teve destaque como

Um dos grandes menestréis.

Deixou mais de 30 livros,

Folhetos bem mais de 100.

Com imensa facilidade,

Escrevia muito bem

E, em matéria de humor,

Não tinha para ninguém!

‘O Baú da Gaiatice’

Foi o seu livro de estreia,

Sua prosa e o seu verso

Tinha o dulçor da colmeia

Do mel silvestre extraído

Pra o deleite da plateia.

Escreveu pra São Francisco

Um livro bem pesquisado

Com tudo que era folheto

Sobre o tema registrado.

Com paciência, anotou

Depois deixou publicado.

Com o “Acorda Cordel”

Alçou voos nacionais

E teve oportunidade

De produzir muito mais

Junto com Jô Oliveira,

Artista muito capaz!!!

E, para Leandro Gomes

De Barros, fez com valia

Um livro muito importante

Contendo a biografia

Do mestre lá de Pombal

Que foi rei da poesia.

Vários livros publicados

De sua verve tão fina...

Fez “Sertão em Desencanto”,

“No Tempo da Lamparina”.

Cada obra que escrevia

Era única, genuína.

Na família era estimado

Por pais, irmãos e por filhos.

Pra ajudar quem precisava

Nunca botava empecilhos,

Pois seu vagão de bondade

Nunca saía dos trilhos

Deixou centenas de amigos

Que choram sua partida

Prematura, na verdade,

Sem direito a despedida.

Todos lembram de Ari

Nos bons momentos da vida.

Dizem que os bons morrem cedo,

Ari cumpriu a missão!

E o bom Deus o levou

Pra residir na Mansão

Celeste onde a poesia

É linda igual oração.

Marcos Aurélio chorou,

Autemar tá descontente,

Chora Itamar e Vandinha

Sua presença inda sente,

E Klévisson Viana luta

Pra tocar o barco em frente.

Sua mãe, dona Hatiane,

Seu paizinho Evaldo Lima

Rezam para o filho amado

Por quem nutrem grande estima.

Ari fez da vida um verso

Com oração, métrica e rima.

O seu filho Daniel,

Sua filha Mariana,

O Yuri e o João Miguel

E a esposa Juliana

Lamentam a partida súbita

De Arievaldo Vianna.

Contudo, o bom Deus achou

Por bem chamar o poeta,

Pois viu que sua jornada

Já estaria completa.

Como Deus tinha outros planos

Traçou pra ele outra meta.

Quando o corpo de Ari

Sucumbiu à bactéria

E o espírito do poeta

Se desprendeu da matéria,

Os anjos levaram Ari

Dessa terra deletéria.

Chegou no Céu Arizinho

Com uma mala de cordel.

No portão logo avistou

Alzirinha e Seu Manoel,

Os seus avós estimados

Que abraçaram o menestrel.

E Ari, não mais sentindo

Dores, fraqueza e cansaço,

Vendo seus avós queridos,

Os envolveu num abraço

E confirmou que a família

É incontestável laço.

Após descansar um pouco,

São Pedro, bem sorridente,

Cumprimentou o poeta,

Que já estava contente,

E não sentiu mais tristeza

Daquele instante pra frente.

Num belo jardim que havia

Perto da Santa Mansão

Estava Alberto Porfírio

Improvisando em quadrão

E junto a ele encontrou

João Firmino e Azulão.

João disse a Arievaldo:

— Que bom lhe ver por aqui!

Se achegue, ande pra cá

E venha olhar de per si

A festa que hoje faremos

Pra lhe receber, Ari.

E chegou Ribamar Lopes

Escrevendo num caderno.

Quando viu que era Ari,

Deu-lhe um abraço fraterno

E disse: — Ari, lhe esperava

Na morada do Eterno!

Ariano Suassuna

Cumprimentou o poeta,

Chegou Gonzaga Vieira

Andando de bicicleta

E logo foi se formando

Uma plateia seleta.

Chegou ali Santo Antônio

(Seu santo de devoção)

Ao lado de São Francisco,

Veio apertar sua mão.

Ari segurou as lágrimas

De alegria e emoção.

A Santa Virgem Maria

Lhe mandou carta lacrada.

Quando Ari abriu e leu,

Disse a Santa Imaculada:

“Fique calmo, sua mãezinha

Por mim será confortada.

A seu pai, Evaldo Lima,

Já mandei uma mensagem.

Ele é maduro e entende

Que a vida é uma passagem

E as riquezas terrenas

Não passam de uma miragem”.

João Firmino se achegou,

Perguntou: — Arievaldo,

Como vai Klévisson Viana,

Meu amigo de respaldo,

Rouxinol do Rinaré

E Evaristo Geraldo?

Ari disse: — Eles estão

Com medo da pandemia,

Mas, mesmo em tempos difíceis,

Nunca perdem a alegria

E não abandonam o front

Em defesa da poesia.

Ari disse: — Também tem

O Pedro Paulo Paulino,

Marco Haurélio e Eduardo

Macedo, poeta fino!!!

E o nosso Jota Batista

Que é um cabra malino!

Tem Paiva e Paulo de Tarso

Poeta e declamador,

O pessoal da AESTROFE

Digno de todo valor

Os vates do CECORDEL

E a Casa do Cantador.

Depois chegou Valdir Teles

Com a viola afinada

Junto a João Paraibano,

Vate de mente afiada,

Cantaram pra Arievaldo

Uma bonita toada.

Chamaram então o poeta

Patativa do Assaré

E Paulo Nunes Batista,

Com inspiração e fé,

Deu vivas ao bom poeta

Que viveu em Canindé.

Ari olhou para um lado

Onde se avistavam uns jarros

Chegou uma comitiva

E estacionou uns carros

Trazendo o grande poeta

Leandro Gomes de Barros.

Leandro deu-lhe um abraço

Com efusiva alegria,

Lhe cobriu de elogios,

Recitou uma poesia

E agradeceu Ari

Por sua biografia.

Ari louvou a Leandro

(Aquele espírito de luz),

Quando o foi chamar de mestre

Disse Leandro: — Jesus,

Só ele é quem é o Mestre

Que morreu por nós na cruz!

Foi uma festa bonita

Que durou mais de um dia

O jardim celestial

Se encheu de alegria

E em toda parte nasceram

Muitas flores de poesia.

FIM

"De Alma Lavada", de Raymundo Netto para O POVO

“O casamento acabou!” Há tempos, sabiam, mas agora estava na casa do sem jeito.

Amalarico era obcecado pelo trabalho, a “razão primeira de sua vida”. A esposa, demorou, cansou-se da competição com aquele que denominava ser a sua “amante” – ou quem sabe, a amante seria ela? Não estava enganada. Compulsivo, trabalhava o tempo inteiro, mesmo quando em lazer, ao comer, ao dormir e nas horas mais íntimas. Sentia um gosto formidável em produzir, acordando muitas vezes à madrugada com novas estratégias, ideias, que lhe chegavam mais velozes do que gatos correndo pelo telhado.

Saindo de casa, já em novo apartamento, comemorou, a princípio, o silêncio absoluto, a ausência das interrupções de seu delírio laborioso para reclamações ou inúteis solicitações da incompreensiva mulher. Por outro lado, para sua surpresa, em poucos dias, aquele silêncio se apresentara um pouco demais, como de quase morte.

Para piorar, não sabia viver só. Com a separação, montar o apartamento, ter que pensar em atividades banais de rotina, no que comer, em limpeza da casa, lavagem de roupa, tudo isso o estorvava profundamente, pois que o afastava do seu bem querer: o trabalho!

Desabafando, quase em prantos, a uma colega, ela o aconselhou, entre outros, a adquirir uma boa máquina de lavar. “Não dá trabalho nenhum. Faz tudo e deixa sua roupa bem sequinha...”, assegurou.

De primeiro, diante do aparelho recém-instalado, o enfadonho maquinismo e a fria leitura de seu manual. Resignado, aprendeu o uso e comprovou a sua eficiência. E mais: com pouco, passou a atentar a um movimento estranho na casa, um barulho novo, que ia e vinha em pausas intermitentes, rompendo aquele silêncio lúgubre... era a sua máquina de lavar! Contemplando-a na sala, pensou: “Ela não me deixa sozinho.”

Despertando agora daquele nada social, às vezes, parava o seu trabalho e sentava-se diante de sua porta circular, quase um imenso olho, a ele atento e servil. Tomava um sorvete, ali, quando durante um sobressaltado e quase hipnótico ciclo de secagem, sentiu em seu peito algo que há muito não sentia. Uma excitação, uma vontade de virar-se ao avesso, o coração premido. Aquela máquina, como ele, trabalhava todos os dias, com grande ânimo, e sem lhe exigir nada. Sim, não tinha dúvida: ele a amava, numa adoração de botar em joelhos as musas do brega.

E desde esse dia, passou a conversar com ela e a almoçar na área de serviço. Logo mais traria também o seu colchão, onde dormiria ali, pelo menos, às tardes. Trazia-lhe presentes e a vestia em belas capas florais. Para ela, só o melhor sabão – líquido, claro, pois em pó achava áspero demais para sua amada – e amaciantes com essências perfumadas: lavanda, alfazema.

Meses depois de tal aliança, porém, sonhava Amalarico com umas seis ciclópicas criaturinhas metálicas cirandando ao seu redor, quando acordou assombrado: um estrondo, seguido por um tremor escandaloso, ouvia-se na sala. Quando ainda entontecido correu a ela, flagrou a sua amada, em sacolejos sobre os pequeninos e alvos pés, arrastando sua mangueira, a sair em fuga pelo hall e escadaria afora, na tentativa de livrar-se de uma vez daquele amor sebento e abusivo.

"Ari: no tempo da lamparina", de Raymundo Netto para O POVO

Selo comemorativo dos 50 anos de Arievaldo Vianna, por Jô Oliveira.

Arievaldo Vianna não era apenas um homem, mas um sonho.

Para alguns, um quixote, um quaresma, uma sherazade de calças, um fabulador de voz grave e declamante, com seu colete de couro a berrar suas histórias em palcos naturais das calçadas, das praças, dos postes, numa delirante genialidade quase beirando à dulcíssima loucura, como alguns outros com quem dividia a sua mala de romances e baú de gaiatices.

“No ano sessenta e sete/Do outro século passado/Nasci naquele recanto/E fui por Deus inspirado/A beber daquela fonte/Perto do reino encantado.”

E bebia e se banhava, de quase se afogar, dessa fonte de trovadores, tocadores, violeiros, sanfoneiros, bumbas-meus-bois e, claro, à lamparina, na rede ou em alpendres, ou nas manhãs azuis, sobre o tapete da bagaceira de engenho, em meio à capoeira, à voz alta, dos folhetins de cordéis, “sua leitura de primeira hora”.

O bravo menino sertanejo do sítio Ouro Preto, alheio às necessidades que a vida lhe trouxe para fazer-se forte, crescia assim, imerso entre a roça e o mundo fantástico: beijocador de princesas, amigo de reis, escalando muralhas de castelos, desafiando dragões, assistindo a gargalhar muito às pelejas de demônios com cangaceiros.

Quem diria que essa tripinha de gente “desasnada” pela leitura da vó Alzira se criaria poeta, ilustrador, fanzineiro, radialista, publicitário, xilogravurista, colecionista, historiador, biógrafo, capista, editor, pitaqueiro, amigo de todos... e alguém a quem as letras brasileiras deveriam tanto?

Quando nos encontrávamos, era uma grande alegria, e se eu não pedisse arrego, não me deixava ir. Num galope à beira-mar atropelava uma história com uma pesquisa, uma leitura com uma piada, uma reclamação com uma proposta editorial que iria nos enriquecer a todos... Mesmo quando depois confirmava: “Minha mulher chegou à triste conclusão de que eu não sei vender a minha arte, não nasci para ganhar dinheiro. As pessoas me procuram e eu sempre cobro muito abaixo do que deveria”.

Meses mais novo do que eu, tinha no falar – e eu o admirava por isso – uma extrema autoridade, uma altivez, mas uma autoridade legítima, uma altivez não pedante, de quem sabe e que transmite esse saber, não o ocultando sovinamente como se fosse um privilégio, uma dádiva divinal. Estive com ele em diversas ocasiões distintas e NUNCA o vi se gabar de nenhum dos prêmios que recebeu, das inúmeras publicações e dos livros que vendia em editoras nacionais, de entrevistas de toda parte do país das quais era convidado. Sabia o amigo Arievaldo, por ser ele um dos grandes, que os prêmios são apenas reflexos e consequências daquilo que fazemos e do que realmente nos importa. Para os fracos e os pequenos, tais desnecessários reconhecimentos podem se tornar armadilhas de espírito. Arievaldo não precisava deles. Era um artista!

Militava na educação, na leitura, nas artes populares e sertanejas. No palco, falava desenvolto, cheio até a tampa de histórias para contar. Criativo, inteligente, impulsivo e impossível.

Agora, dia 30 de maio de 2020, os quase anjos João Grilo, Pedro Malasartes e o Cancão de Fogo, sob a bênção de São Francisco, desceram dos céus em busca do menino grande Ari e o levaram para se assentar ao lado de Patativa, Santaninha, Leandro Gomes de Barros, Alberto Porfírio, Leota e Ribamar Lopes numa conversa que se já era sem fim, agora é que não se acaba no meio desse sereno de estrelas do cordel, a literatura mais genuína e brasileira de nosso Brasil.

Nossa gratidão, irmão Arievaldo, príncipe do cordel cearense.