"Vixit*", de Raymundo Netto para O POVO

Texto do livro Quando o Amor é de Graça!,

indicado para o Vestibular da UVA 2025.1

 

Depois do entardecer lunar, ante o mexerico das estrelas e de um sol cris, solavancava, como um galope à beira-mar, o suspiro derradeiro.

O pensamento distante se perdia e roto banhava-me da luz que chegava daquele olhar perdido na apatia do passado presente.

Como se manifesto de miasmas, sentia o corpo a se aquebrantar no aroma incandescente a inchar-se no escuro lembramento, como um corredor frio e senzalavrador de medos.

Senti febre de me roubar o ar. Na garganta, a palavra feria purulenta, amarga e frouxa como sangue, a correr venosa na pele, a se desmanchar em escamas, a me pedir: “Desista!”

Contudo, não sabia a voz que o mar cedo já me batia às paredes do coração, ensurdecendo a cada dia, conforme a indecisão infantil das marés e dos ocorridos, dos conflitos, dos aflitos, da insânia na soleira de minha porta.

Inapto ao mundo e à vida, lancei pedra na Lua, saltei por casas de angústias que não se calam. Devastei pessoas que traziam flores nas palmas das mãos e sorrisos nos dedos, mas que não suportaram viver por trás de paredes brancas que construí na esperança de pouso e de ninho.

Um dia, entre nuvens dos olhos e do céu, recolhi um desejo azul, tingindo de firmamento o rosto por debaixo da máscara de sorriso contraído e arranquei a pele e os espelhos para nunca mais encontrar-me outra vez. E a perdi. Perdi-me só, completamente.

Durante anos, sem sabê-lo, percorri o (meu) mundo à procura daquela imagem que cuidei destruir, mas nos sonhos, muitas vezes recortados e infrequentes, via com assombro aquele rosto que não o meu, e ainda tão mais eu.

Às noites, cansado de esperar a queda de meteoros, promovia deicídios, feria os rituais, deitava no teto, desenhava caricaturas por sobre espelhos, tentava ignorar aquele “ninguém” que estava sempre ao lado a acenar com a cabeça: “Agora!” “Agora, ainda não!”

Tinha que escolher. Havia tempos, escolhi por não escolher. Não podia fechar portas, nem janelas. Não gostava de multidões. Vozes demais entonteciam. Detestava a mentira. Não suportava posses, nem manias, nem soberba, muito menos ciúmes, certezas ou prisões. Queria ser livre de tudo. Ria e me condoía da hipocrisia do mundo.

Não queria crescer, suportar a vida ou a morte. Não queria sonhar e fundei o meu país no reino da ideia, vizinho ao da loucura, onde escrever foi a única forma que encontrei para gritar em silêncio.

 

(*) Vixit era uma expressão usada entre os romanos para anunciar a morte de uma pessoa com mais delicadeza. Corresponderia a “Ele(a) viveu”, no sentido de que “não vive mais” ou mais objetivamente: “Morreu”.