"Pelada, Não!", de Raymundo Netto para O POVO

Não aceitava a mulher andar pelada em casa: “Mas de jeito nenhum! Uma indecência!”

Peixoto, diante da súbita e vezeira visão em pelo de Simone, não perdoava e desfolhava um sermão quase litúrgico, enquanto a pobrezinha se punha em trajes, absolutamente envergonhada com a nudez de seu próprio corpo, tão ingênua quanto a “Origem do Mundo” de Courbet: “A mulher tem que guardar o mistério. Sem mistério perde a graça. Mistério é tudo!”

Não tendo outro jeito, ela era obrigada a ouvi-lo, mas não entendia aquele recato exacerbado do marido.

No escritório ou no bar preferido, sem quê nem para quê, Peixoto batia no peito a certeza de defensor de bons costumes. Os colegas também estranhavam a conhecida ladainha de Peixoto: “Lá em casa, mulher minha não se dá a essas imoralidades... Sissi é uma santa! Jamais de andar com essas roupixas mostrando as protuberâncias para o mundo que nem essas mulherzinhas modernas, não. É decente. Por ela, boto a mão no fogo.”

Encabulada, a audiência tentava mudar de assunto, afinal, todos conheciam Simone, uma mulher jovem, linda de morrer, possuidora de um corpo magistral. Aliás, o que ninguém sabia era como uma garota daquelas caíra nas mãos daquele turrão. 

Simone tinha o olhar de uma doçura comovente, angelical, combinando com os cabelos negros e lisos a escorrer até a cintura delicada. Um encanto. Assim, naquele dia, enquanto o homem discorria sobre a nudez proibida da mulher, mal sabia ele que a plateia, completamente muda, abusava da imaginação:

“Tem que haver mistério. O mistério é o segredo do casamento!”, bradava.

Certa feita, não suportando mais o “discurso do mistério”, Simone comprou e passou a vestir uma burca, deixando à mostra apenas os olhos.

Peixoto estranhou, achou até gozado, um exagero, é claro, mas se fosse para afrontá-lo, deixasse estar.

Passou-se um mês, dois, três, e a esposa permanecia reticente. Não tirava aquela burca para nada. O marido começou a ficar cismado. Dizia que não precisava disso, porém ela fingia não ouvir e continuava com a burca em casa e até na rua.

A vizinhança toda sabia da história e havia quem se pendurasse no peitoril da janela de sua casa para ver se era verdade aquilo. Ali, na sala, a mulher parecia um fantasma a assombrar o juízo do obcecado moralista.

Peixoto, às noites, aproximava-se com uma conversa mole qualquer e até suplicava: “Sissi, meu anjo, deixa eu ver a sua boca, vai... Só a boquinha, por favor, eu juro...” Simone olhava para ele, profundamente magoada: “Mistério não é tudo?”

No dia seguinte, a coisa complicou: ela decidiu trancar-se definitivamente no quarto. O marido agora não a via mais de jeito nenhum. Também não ia mais ao seu comércio. Julgava ter a mulher enlouquecido. Sentava-se o dia inteiro ao pé da porta, chorando feito menino, implorando para que mudasse de ideia, que colocasse um dedinho por baixo da porta, qualquer coisa, estava sofrendo o diacho sem ela. Foi quando a mulher falou, após alguns dias: “Se você quiser mesmo me ver, entre, mas eu não vou abrir.”

Peixoto, assim esperançado, surtou. Passou a esmurrar a porta, chutá-la, jogava-se violento contra ela, deu marretadas na fechadura e nada de a porta abrir. Mas, após horas e horas de insistentes e malogradas tentativas, enlouquecido de paixão e desejo acumulados, conseguiu, finalmente, entrar. Como? Atravessou o buraco da fechadura!

Mistério...

 

"O Meu Aniversário de Meu Pai (29 de junho)", de Raymundo Netto

Meu pai (José Pedro), eu e minha mãe (Zenaide)

 

Hoje é aniversário de meu pai.

Faríamos uma festa junina, almoço, alguma brincadeira qualquer, como sempre foi, não fosse pelo fato de hoje ele não estar mais aqui. Digo que ele não está aqui, mas é pura ilusão, uma convenção besta e materialista. Ele está aqui, sim, sempre está, sinto isso em mim, em meus irmãos, nos amigos ou mesmo em velhos conhecidos que me encontram casualmente em qualquer lugar e fazem questão de falar dele, de como ele foi importante na vida deles, de quanto a saudade aperta o peito quando falam de seu nome. Daí, após expressarem em lágrimas uma dor que não consigo medir, nem ouso compartilhar, eles contam piadas ou casos engraçados de um homem sempre animado, sensível, positivo, esperançoso, do diálogo, absolutamente generoso e... pai! Não apenas de seus filhos biológicos, mas de toda uma ruma de gente que precisava de um e o encontrou no senhor José Pedro, o Deca.

Ele era militar. Decidiu ainda novo seguir carreira, certamente influenciado pelo pai, o mestre carpinteiro Raymundo – de quem herdei o nome –, funcionário do extinto Ministério da Guerra.

Quando aquele rapazinho magérrimo se apresentou para servir, a primeira coisa que fizeram foi jogar em suas costas dezenas de sacos arroz (60k cada) para carregar um trem. Diziam: “se quer ser soldado, tem que estar pronto para tudo”. Depois, estando em uma revista do pelotão, tendo apenas o 1º grau, descobriram ter ele o curso de datilografia, coisa de valor naquele passado. Ah, sua vida melhoraria...

Sempre se orgulhou de seu Exército Brasileiro, porque era um ótimo profissional, como outros, espero, ainda existam. Ganhava pouco, não tinha direito à greve, não recebia 13º salário nem hora extra – mesmo quando passava as noites em serviço ou quando, de última hora e sem direito a recusar, tinha que ficar no quartel até o dia seguinte pela falta de um colega. Contudo, sem exagero, nunca o ouvi reclamar de nada!

Não tinha muito estudo – só concluiria o 2º grau depois dos quarenta anos –, mas era “doutor em vida”. Determinado e objetivo, resolvia, com sorriso e leveza, os problemas mais diversos e “impossíveis” dos seis filhos, da esposa, familiares, amigos e até de desconhecidos – nossa casa era “pensão” para mulheres que saíam de casa por conflito com esposo, filhos que se desentendiam com os pais, suicidas e domésticas expulsas das casas por estarem grávidas (ele estava sempre levando uma para o parto), entre outros.

Amava a farda, a vida, a sua família e os passarinhos. Era louco por passarinhos. Acordava de madrugada para limpar as gaiolas e guarnecê-las de alimento e água. Enquanto isso, cantarolava nos despertando em sua paz: “Você, mulher, que já viveu, que já sofreu, não minta./Um triste adeus, nos olhos seus, a gente vê, mulher de 30...” Sofria terrivelmente quando algum deles adoecia. Pudesse, não saía de perto.

Pelo ofício, tinha porte de arma e uma em casa. Mesmo assim, quando sentia que havia alguém andando no telhado, na intenção de roubar, é claro, ele pegava em seu armário um saquinho de papel com bombas “rasga-lata”, jogava no jardim e gritava, assistindo com os filhos às gargalhadas, os meliantes pulando lá de cima e tomando carreira.

Hoje é o aniversário de meu pai. E é o meu também.

Minha mãe dizia: você foi o melhor presente que ele recebeu. Não, mãe, o privilégio desse presente é meu. Como seu legado, continuo tentando por aqui ser um pouco do muito que me ensinou, fazendo valer a sua generosa e feliz passagem neste mundo. Espero que isso baste.

Feliz aniversário, meu amado pai.

O sargento Costa, meu pai.